Без заголовка
Вспоминаю наши с ним вечерне-ночные осенние прогулки. Смотря в окна домов, вспоминается всегда стихотворение Цветаевой: «Вот опять окно, Где опять не спят...». И я всегда мечтала, что и у меня будет такое окно… "… Может просто рук Не разнимут двое...", но время идет, а я все так же пью кофе в одиночестве.
Мы разговаривали ни о чем. О том, о другом. Сколько прогулок мы совершили, сколько прошли километров?.. Почему мы больше так не гуляем? Я не могу попросить его, он вечно чем-то/кем-то занят. Как и ты. Как и любой другой. Вы всегда чем-то/кем-то заняты. Недавно он сказал, что все дело в том… что я это я. Возможно, выпускай я чаще на волю свое экстравертное я, все было бы совсем иначе. Но нужно мне это?
В противовес мыслям о том, что без друзей плохо, приходят, что с друзьями надо куда-то ходить, делиться собой и вообще дружба отнимает время. Впрочем, не больше не меньше, чем все остальное.